Esoterik im Jahre 2012
Der kleine Dorffriedhof
Ich hatte mir gut überlegt, ob ich den Friedhof wirklich mitnehmen wollte. Denn die drei Beerdigungen in Berlin-Weißensee steckten mir noch massiv in den Knochen. Da war die Beerdigung meines Onkels 1994. Die Pfarrersrede hatte mich voll aus der Bahn geworfen. Der Pfarrer erwähnte, dass ich, wann immer es die Gelegenheit ergab, bei ihm war, als ich einen Heulkrampf bekam und vor der Kapelle fast zusammenbrach. Dennoch haben wir später die Urne zu Grabe getragen. Während wir von der Kapelle zur Grabstätte liefen, fing es an zu schneien. Leise und weiche Flocken ebneten den Weg. Ich hatte das Gefühl, die anderen würden immer langsamer im Laufen, sodass der Weg unheimlich lange gezogen wurde. Es war meine erste Beerdigung, bei der ich dabei gewesen war.
Der Friedhof war still, aber nicht leer. Still heißt nicht nichts. Still heißt: alles spricht leiser. Die Bäume flüsterten mit ihren kahlen Ästen, als würden sie Namen kennen, die ich längst vergessen hatte. Jeder Schritt auf dem Kies klang zu laut, als hätte ich keine Berechtigung, diesen Ort zu betreten. Und doch war ich da. Mit klopfendem Herzen und einer Frage, die keinen Satz fand. Zwischen den Grabsteinen lagen Geschichten, ordentlich aufgereiht und doch völlig durcheinander. Manche Namen kannte niemand mehr. Andere brannten noch frisch. Zeit verhielt sich hier anders – sie stand nicht still, sie ging nur langsamer, vorsichtiger. Als hätte sie Respekt.
Ich setzte mich auf eine kalte Steinbank. Kälte, die nicht wehtat, sondern erinnerte. An Endlichkeit. An Nähe. An das, was bleibt, wenn Stimmen verstummen. Der Friedhof nahm nichts weg. Er zeigte nur, was ohnehin da war. Verlust. Liebe. Und diese seltsame Form von Hoffnung, die nicht jubelt, sondern wartet. Ich fragte mich, warum wir glauben, Leben ende an solchen Orten. Dabei sammeln sie es. In Spuren, in Erde, in Luft. Vielleicht sind Friedhöfe keine Orte des Abschieds, sondern der Übergänge. Von laut zu leise. Von sichtbar zu spürbar. Die Sonnenblume in meiner Hand fühlte sich plötzlich schwer an. Nicht wegen ihres Gewichts, sondern wegen ihrer Bedeutung. Sie war fehl am Platz und genau deshalb richtig. Ein bisschen Leben zwischen all den Erinnerungen. Ein stiller Widerspruch gegen das Ende.
Als ich ging, nahm ich nichts mit außer einem Gedanken: Manche Antworten kommen nicht als Worte. Manche kommen als Gefühl. Und manche nur als Ahnung. Der Friedhof hatte mir nichts erklärt. Aber er hatte mir gezeigt, dass selbst im Abschied etwas wächst. Langsam. Unauffällig. Und genau stark genug. Als nichts mehr ging, suchte ich nach Alternativen, um meine Hoffnung aufrechtzuerhalten, und fand den Sohn meines Onkels. Was solch ein Friedhof alles offenbaren kann.
Es war die letzte Hoffnung, die wir dort suchten. Nicht als Antwort, sondern als Zeichen. Zwischen Grabsteinen hielt ich die Sonnenblume, die blieb. Kein Beweis, nur Licht. So zeigt sich der Stern: leise, nah, unscheinbar – und trotzdem genug, um weiterzugehen, ohne Lärm, ohne Versprechen, mitten im Ende und Anfang.
Als ich den Friedhof betrat, wurde es mir leichter in der Herzgegend und ich versuchte herauszufinden, woran das lag. Zu der Zeit wusste ich noch nichts von der Voggenhuber-Community der Esoterik, also suchte ich mir meine eigenen Antworten über Engelenergien. Immer wieder besuchte ich den Friedhof, um herauszufinden, was er mir sagen will. So fand ich den Sohn meines Onkels vorerst als Botschaft. »Er wird zu Dir kommen, lass ihn nicht im Stich!« Mehr Informationen hatte ich nicht. Kein Name, kein Alter und auch keine Wasserwal-Informationen (Greenpeace). All das musste ich mir erst erarbeiten. Somit hatte ich meine neue Herausforderung gefunden, denn auch die Familie Müller sollte eine Botschaft über mich erhalten. Die Botschaft ist bekannt, leider hat das mit dem Überbringen nicht so geklappt, wie »wir« es uns gewünscht hätten. Aber dazu vielleicht später weitere Informationen.
