Mein Jahr 2012
Rückblickend begann alles viel früher. 2001. Und doch verstand ich es erst zwanzig Jahre später. 2012 war das Jahr, in dem die Esoterik in mein Leben trat – nicht als Überzeugung, sondern als letzter Halt. Nach achtzehn Jahren stand ich zum ersten Mal wieder auf einem Friedhof. Nicht aus Mut. Nicht aus Neugier. Sondern, weil wir nichts anderes mehr hatten. Es war die letzte Hoffnung, die wir dort suchten. Nicht, weil wir an Wunder glaubten. Sondern, weil alles andere bereits versagt hatte.
Der Weg zwischen den Gräbern fühlte sich schwer an. Nicht in den Beinen, sondern im Inneren. Ich trug Dinge mit mir, für die es keine Worte gab. Ungeweint. Ungesagt. Ungetragen. Ich spürte dieses Ziehen im Brustkorb, dieses leise Wissen, dass man an einen Punkt kommt, an dem man nichts mehr festhalten kann – außer dem, was bleibt. Pascal Voggenhuber hatte nur eine Sonnenblume. Mehr nicht.
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